Moore und O’Neill ist die Gratwanderung gelungen, obwohl ihr Comic mit Sicherheit in der Lage ist, ‘normale’ Menschen abzuschrecken. Wer die gestreamline’te Verfilmung mag, wird die Vorlage vielleicht sogar angeekelt weglegen, denn erzähltechnisch ähneln die ersten beiden Liga-Sammelbände mit ihrer kruden Genremixtur einem Shōnen-Manga wie Getter Robo: Statisten sterben wie die Fliegen, Humor und Horror wechseln sich unversehends ab, die Populärkultur wird geplündert, alles wird immer schlimmer, und die Helden sind gezähmte(?) Psychopathen.

Ärgerlich an der "Liga der außergewöhnlichen Gentlemen" war für mich eigentlich bloß, dass sich die Figuren gern volle Namen aussprechen, damit das Publikum bemerkt, welche Romanfigur da eben durchs Bild rennt. Einerseits ist diese Herangehensweise dem Quellenmaterial geschuldet – viktorianische Helden kennen wir (bis auf Sherlock Holmes) ausschließlich in Textform –, andererseits ist es penetrant, wenn Moore mit Klarnamen um sich holzhämmert. Im Satzfluß eines Romanes wäre das nicht schlimm, aber wenn ein gefühltes Drittel der Sprechblasen für Namedropping draufgehen, erinnert das in den schlimmsten Momenten an Tagezeitungs-Karikaturen, in denen Tiere mit ‘Inflation’ oder ‘Haushaltsdefizit’ beschriftet sind.

Solch ein Szenario klingt in Form des dazugehörigen Taschenbuch-Rückentextes durchaus vielversprechend, das Buch selbst hingegen erinnert auf den Seiten, die ich’s durchzuhalten vermochte, jedoch eher an den Sketch vom Buchbinder Wanninger: etliche Personen informieren sich gegenseitig über das Losbrechen und seine Folgen, und die deshalb eh schon kaum vorankommende Handlung bremst Moran durch mehrseitige Kurzbiografien bis zum Beinahe-Stillstand aus. Prädikat: Nicht durchzuhalten!

Nun habe ich natürlich den Roman nicht zum Umsonstladen getragen, ohne nachzugucken, wie er endet. Und tatsächlich: die westliche Welt ist froh, weil die Sowjet-Fallschirmeinheit im Eismeer ersäuft, und das ökologische Katastrophenszenario tritt dank $technobabble ebensowenig ein.

Was mich zu der Frage reizt, warum Moran und etliche andere AutorInnen ihre Grundideen nicht weiterspinnen und in ihren Geschichten die Auswirkungen einer wie auch immer gearteten Extremsituation auf die Gesellschaft, wie sie sie kennen, erforschen. Schließlich schreiben sie Romane und müssen sich daher keine Sorgen ums Budget – z.B. für Kulissen – machen.

Letztendlich haben die Strugazkis in ihrer Erzählung sogar die ultimative Verschwörungstheorie ausformuliert: eine Naturkonstante zieht die Fäden, damit menschliche Entdeckungen nicht das Universum in Gefahr bringen.

Hätte Masterton nicht solch eine lockere Schreibe und hätte er die Rückkehr des Manitou nicht auf die Lovecraft’sche Fake-Mythologie bezogen, so wären diese beiden Taschenbücher wohl unerträglich blöde und rassialistisch.

So hingegen sind sie lesbarer Pulphorror für zwischendurch, deren Fakten und Faktoide über den Glauben der nordamerikanischen Ureinwohner man bei Bedarf jedoch besser in glaubwürdigen Sachbüchern gegenchecken sollte.

»Stellen Sie sich eine Mischung aus Breakfast Club und Henry – Portrait of a Serial Killer vor.«

beginnen, im fassungslosen Schweigen des angesprochenen Produzenten versickern und wahrscheinlich würde der Drehbuchautor beim nächstbesten Stockwerk aussteigen, um diesem Schweigen zu entfliehen.

Außer vielleicht, der Produzent ist Quentin Tarantino. In diesem Fall stünden die Chancen sicherlich nicht schlecht, dass der ihm allein deshalb Geld in die Hand drückt, weil der Autor diesen Stoff verfilmt sehen will.